Я не помню отца и сказать не могу,
Был ли весел он, ласков иль грозен.
Знаю только не сдался врагу,он погиб в 43-ем в осень.
Может лили дожди, умирали цветы,
Мокли травы в лугах порыжевших...
Были сумерки влажны темно-густы,
Словно прятали горе от жен овдовевших.
Ну а может тот день был прохладен и желт,
Паутина летала сверкая...Да не все ли равно,
Если горечью жжет на ресницах слеза закипая.
Да не все ли равно, он в ту осень погиб,
И его я не помню нисколько...
Пусть вернулся б домой ну хотя б без ноги.
Пусть калекой вернулся бы только.
Я ни разу не слышала как пол проскрипит
Под отцовским задумчивым шагом.
Как в руках у него не спеша зашуршит
Для тупой самокрутки бумага.
Годы детства стирают с лица и костюмы отцов перешиты.
Как мне хочется вспомнить улыбку отца...
Не возможно...не помню...простите...
В память отцу...
© Copyright: Вера Тараненко, 2023
Свидетельство о публикации №123022306060
Свидетельство о публикации №123022306060
Рецензии