Стихи

Не напрасно придумал кто-то
Это слово "литература".
Снова руки в своё болото
Затянула клавиатура.

Снова пальцы мои встали,
Снова начали танец древний.
Снова слово течет в кристалле,
Оживляя собой кремний.

Здесь не ведомо, где норма
Ты твори, никого не слушай:
Просто лепишь из глины форму,
И останется вдут душу

В эту смесь из земли и перца
И присвоить случайный номер.
Это кровь моего сердца
Растворяет принтерный колер.

Это все - под один шильдик.
Это я, через дни и лица,
Свои нервы тяну к машине,
Чтоб  в экстазе в одном слиться.

Чтоб рождались стихи: консервы
Из эмоций и многоточий.
Чтобы мучила муза-стерва,
Не давала бы спать ночью.

Любит? Плюнет? Пошлёт к чёрту?
Лишь в конце это станет ясно!
Но разрывы моей аорты
На бумаге видны контрастно.

Снова буквы, тире, точки.
Ни ножом, ни пером из стали,
Это я вывожу строчки,
Чтоб живыми они стали.   
   
 © Кашира; февраль 2023