Художник грустил о несбывшихся Тайна полотна

Художник грустил о несбывшихся снах,
О девах, оставшихся где –то вдали.
И музыку слушала тихо она,
Мечтая о вечной и нежной любви.

Он видел, как чувства ее горячи,
Какая скрывается боль за улыбкой,
И где-то в тумане мерцавшей свечи,
Достаточно было, по почве по зыбкой,

Крадется усталый и яростный кот,
Но птичка куда-то легко упорхнула,
А ветер под лютню о страсти поет,
Спасению птички она улыбнулась.

Успел он улыбки той плен отразить,
Отвлекся и вновь погрузился в работу.
И музыке литься, и кисти парить,
Забыв про земные дела и заботы.

Она отражается в нем на века,
А он остается меж адом и раем,
И музыка, словно улыбка, легка,
Мы все в неизвестную даль уплываем.

Живем, словно пишем романы во сне,
И лютня в душе все еще не смолкает,
И светом нездешнем осталась во тьме
Творенье его нас чаруя, спасает

От пропасти бед, пустоты бытия,
От серости в жизни, в минуты покоя,
Парю над эпохой неведомой я,
И кожею чувствую время чужое,