И в угли превратившиеся, строки

Я   искры    собираю    от    огня;
Сожжённых   в    прах;    пылающих    портретов.
"Молчание     ягнят",  -   не     про    меня;
Не    для    меня    ажур, -  мне    непонятных    трафаретов.

Вершина    славы    где?..   где    Родины    почёт?   
Где    совершенства    пик,   и    пик    искусства?
Я    сразу    вижу:  Этот  -  Патриот;
Должны     быть    коротки    здесь    руки    у    "Прокруста"!

Ищу    тот    смысл,  -  который    потерял,
Хотя,   не    сеял     в    землю    семена    разрухи,
И,   покоряя     некий   пьедестал,
Я   пел    до   хрипа    в    горле,
Вскинув    руки.

Не    расточал    улыбок    гадких    слизь
И    не    ходил    по    улицам    в    галошах.
Бросал     взгляд    с   улицы:   "Вот,  -  "Мой   карниз", -
Отсюда,  -   "Он"    казался    строже!

Я    сник     и,    потому   -   устал...
Устал     быть     без   семьи    и   одиноким.
Мне    не    нужны:    холодный    пьедестал,
И    в,    угли    превратившиеся,   строки.

В    холодный    уголь,   превратившиеся    строки.

Мне    не    нужны:   остывший    пьедестал
И,    в    угли    превратившиеся,    строки.