Пахнут крапивой и горькой мятой
Пальцы ее в золотой пыльце.
Руны, скующие смертной клятвой,
Чертит углем на моем лице.
Знал бы - не сунулся в эту чащу,
Корни не стал бы у пней толочь.
В маленьком чане ее кипящем
С кровью змеиное молоко.
Точно хохочет, иль плачет тихо.
Бусы трещат, будто стук костей.
Искры до неба взлетают лихо,
Словно сегодня ждала гостей.
Речи чужой разобрать не в силах,
Дрожь пробирает со лба до пят.
Лик зачернила болотным илом,
Только глаза, как костры горят.
Нет, не вздохнуть! Накренился месяц,
Тонким концом ухватив за лес.
Череп пустой на меня повесив,
Смотрит она, в миг повеселев:
«Буду теперь я тебе невеста!» -
Хрипло смеясь, прошипела вдруг.
Знал бы - не сунулся в это место,
Ведьминой свадьбы свершился круг.
Ведьмин круг
© Copyright: Ольга Перепелица, 2023
Свидетельство о публикации №123022208235
Свидетельство о публикации №123022208235
Рецензии