Иголкой дня стремился в щель
В стене бревенчатой избы.
Пел со стрелой, пронзая цель,
Прошёл могилы и гробы.
Сверкнул в изнанке чёрных туч,
Был страшной музыкой глухих
И из под камня, что горюч,
В ручей забвенья бросил стих.
И с каждого из наших дней
Сдирал с улыбкой сотни кож.
Всегда был чужд, но был родней,
Чем сокровенный финский нож.
Был мерой боли, что во мне,
Он - узник брошенных берлог.
Сгорал на медленном огне...
Из пепла возрождался. Бог.
Бог
© Copyright: Оля Деваяни, 2023
Свидетельство о публикации №123022207917
Свидетельство о публикации №123022207917
Рецензии
Именно такой Бог в нас. И боль - и эйфория! Хорошо написала, Оля!
Дихтер 08.01.2025 11:39 • Заявить о нарушении
Дихтер 08.01.2025 11:39 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
