Лежу. Проходит март наполовину.
Шумит река и голуби снуют.
Над этим городом, который я покину,
Небес стремительных весенний неуют.
Ах, как причмокивает поросячья слякоть!
Дрожит осинник голый за рекой...
Вдруг дождь пойдет — всю суетность оплакать,
Закрыв лицо прозрачною рукой —
От этих площадей, от слов прощальных,
От модников в стеклянных ателье,
От всех людей веселых и печальных,
От призраков, живущих на земле,
От зорких глаз, от леса, что напротив,
От этого всклокоченного дня,
От противостояния народов
И в том числе, конечно, от меня...
И хорошо. Бежав от темной влаги,
В забвение, как в белый пух, упасть,
Не разбудить ни клавиш, ни бумаги,
На лай собачий не разинуть пасть.
Быть одному, небесный соглядатай,
Пока прядется кровяная нить —
На дне души устало-виноватой,
Но не совсем пропащей, может быть.
Лежу. Проходит март наполовину...
© Copyright: Антон Юрьевич Ермаков, 2023
Свидетельство о публикации №123022207319
Свидетельство о публикации №123022207319
Рецензии