У реки
гуще травы, темней,
шелковистей,
то корни растений
разыскали в подземной глуши
что-то древнее, злое,
что стремилось давно на поверхность,
настойчиво, плавно,
с водоносным пластом,
с глянцевитыми стеблями, с ветром,
что посеял весной семена…
Нет, не нужно сомнений,
ты же знаешь: верлибр — не стихи.
И не рваная проза.
И не протостихи.
Лишь продукты распада
стихотворной строки,
обладающей ритмом и рифмой —
словно плотью и духом.
Всего лишь бессвязное эхо,
уносимое ветром,
гонимое ветром, а ветер —
тот же самый,
что некогда плевелы сеял,
ветер — ты,
и строка всякий раз умирала,
рождаясь,
и рождала верлибр,
белый флаг
немоту
пораженья.
Верлибр - не стихи
© Copyright: Sophia Sapientia, 2023
Свидетельство о публикации №123022206155
Свидетельство о публикации №123022206155
Рецензии