Нет нигде небоскрёбов и плитки,
Только этот ромашковый луг.
Он зашьет, словно мамины нитки,
Рану жизни, что ноет вокруг.
На ладони я выращу травы,
Прикоснувшись к горячей земле.
Запоют мелодично дубравы,
Поплывут облака, как суфле.
Только ночь вырывает обратно
В серый дом, где цветы - это яд,
Где зелеными будут лишь пятна,
А пахучим - химический смрад.
Синтетическая жизнь
© Copyright: Майя Куличенко, 2023
Свидетельство о публикации №123022201900
Свидетельство о публикации №123022201900
Рецензии