И вот писать стихи, помолясь - 21

"Господи, спаси нас, дураков, как-нибудь.." (прп.Софроний Сахаров)


И вот: писать стихи, помолясь.
Как пишутся иконы и письма.
Как много сбито кочек, чтоб вырасти
до этой "поумневшей" себя..

Огранка огнём хрусталя.
Обугленные сердца остатки,
всё важное, готовое к кладке, —
горсть глины для принятья Тебя.

Как любит мать земное дитя,
озимый лес февральская вьюга —
надрывно и протяжно, с натугой —
писать, в листе зовя и стеня.

Она исчезнет; дети -- и те,
уйдя. Но Ты, мой Спасе, — иное:
единственное здесь — да, земное! —
уже земное, Вечное здесь.

Реальнее, чем всё до Тебя.
Причастие. Причастие. Встреча.
Атлант, недорасправивший плечи,
узнал, что есть иная Вода.

Писать стихи Тебе. О Тебе.
И, может быть, немного земному..
Которое — больное, сквозное,
носящее часть Неба в себе.

Мой Господи, я обжиг прошла?
А смерти? Будут смерти, мой Спасе..
Не думала, что можно бояться
чего-то здесь сильней, чем себя.

Но Ты их не оставишь ведь, нет?..
Они Тебя — оставят раз сотню
за день. Как я, как мытарь, как сотник,
но Ты — восставишь снова нас, всех..

Прошу Тебя, мой Светоч, мой Бог,
все так же закрывая их, глупых,
слезами сердца: будь им заступник
от них самих, как мне, глупой, смог.


11.02.2021