Мы сливаемся в экстазе...

Мы сливаемся в экстазе с книжной пеной, с первой фразы
И героя метастазы примеряем на себя,
Мы себя в герое ищем, но получше и почище,
Чешем мы геройский прыщик в такт биению строки.

Мир малюем по картону из альбома Овертона
Ежеглавно-непреклонно сводим линии в ладонь,
До прозрения и глубже бьем сюжетные баклуши
Ставит сердцу, буря в луже, метки выцветших эпох.

Прорастаешь сквозь страницы, за спиной молчат синицы,
Опоздавшие зарницы и письмо от журавля,
Расползается по телу, тяга к галстуку и мелу,
Конопато-неумело кто-то лыбится внутри.

Проживая жизнь чужую, вдруг уронишь запятую
На строку, как лом, прямую и забудешь затереть.
В этот миг души основа, рефлекторно-бестолково
Вздрогнет под десницей слова и восторженно замрёт.

Мы сливаемся в экстазе с книжной пеной, с первой фразы,
Мы героя метастазы примеряем на себя,
Да себя в герое ищем и становимся чуть чище,
Делая геройский прыщик юной стигмой на руке.