Грани патронов округлы,
будто бы мини-орган.
Кожи напарников смуглы.
Мы - уцелевший тут клан.
Тихо и густо струятся
красные струи ручьёв,
ленты от луж, что краснятся
средь разрушений основ.
Паром землица дымится.
Наши дыханья - туман.
Горько и нервно сидится
выжившим, впавшим в дурман.
Стихла вся музыка края,
сникла отвага во всех.
Я лишь играю для стаи
и ожидаю успех.
Ноты, как пороха крошки,
хмуро летят в уголок.
Дую в губную гармошку
(в свой автоматный рожок)...
Сошедший с разума
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2023
Свидетельство о публикации №123022102506
Свидетельство о публикации №123022102506
Рецензии