корочка чёрствого хлеба
барахтается в молоке
я косточка в абрикосе
я всегда брожу налегке
мои ноги идут по дороге
ведут меня куда-то
но я не знаю о чём
стихи слагает мой рот
планов нет и правил
я привык ежедневно умирать
а вот если бы справился
не пришлось бы умирать
а если бы стал птицей
то пришлось бы полетать
но я остался человеком
поэтому приходится умирать.
умирать
© Copyright: Морис Кирцайн, 2023
Свидетельство о публикации №123022008774
Свидетельство о публикации №123022008774
Рецензии