Роскошная, переливчато-золотистая шелуха

Роскошная, переливчато-золотистая…  шелуха…
Чищу луковицу…
Я плачу?... 
Но…  раздевая лук…,  снимая с него одёжку…,
Положено плакать немножко…

Если снимать и снимать…,
Окажется, что под красивой кожуркой, внутри… –
Туго свёрнуты, один  на  другой надеты…,
Одни лишь… слои?...
Как будто срослись…, стали иллюзией Целого…
Но если до серединки его разобрать…,
То Целым назвать…
Нечего?...

Я чищу лук…
И на слои… себя разбираю…, себя раздеваю…
Вот Красочный и Шикарный слой… – он для того, чтобы думали,
Что под ним такой же Красочный Плод…
Но я то знаю…,  слои…,  слои…
А вот…
Слой Умелой Домохозяйки…,  Жены…, 
Слой Доброты…  и Хороших Манер…,
Слой Избирательного Человеколюбия…,
Ещё…
Великолепный,  высокомерный слой
Сравнительного  анализа  Людей и Вещей…,
Он боится всего…, он любит ранить других… побольней…
Слой Творческой Личности…,
Слой Искусства Поспорить,
Чтоб доказать…, что Мой
Слой Искусства Поспорить – Лучше…
Копнёшь чуть глубже…
И…  Толстый и Важный найдёшь
Слой Духовного Роста, Совершенства во Всём, Близости… к Божеству…
На такой только взглянешь, сразу поймёшь –
Все другие – внизу!...
А этот Красавец – слой Поклонения…
Под звучным именем  Внешний Авторитет…,
Что громко велит мне –
Примерь на себя немедленно
Жизни Чужой Макет!...

Слои…,  слои…,
А под ними ещё… и ещё…
Неужели так много?!...
Зачем?...  Зачем мне всё это нужно?!...
Мне так тесно!!!  Так душно!!!
Снять, растоптать, искрошить…
Хочу я себя очистить…, отшелушить…

Чищу лук…  и себя…,
И плачу…
Мне страшно?...
Если только чуть-чуть…
К тому же, когда чистишь лук,
Положено…  слезинки ронять…
Мне страшно…
Сколько их?!...  Сколько?!...
Но Свобода моя  стоит того,  чтобы рвать!!!
Срывать!!!  И развеивать по Ветру…  ненужное…
Мне страшно…
Если я самый тесный,  самый близкий и вросший слой,
Который зову Собой…,  когда-нибудь… смогу снять…,
Что останется?...
Мне страшно…
Но я не хочу убегать…
Возможно, что у Свободы…, у Пустоты… нет лица…
Пусть…
Боятся слои…, но я их сниму…
И однажды…
Дойду до Конца…



Кто я? Каждый найдёт, что ответить. Я инженер, я умный, я добродетельная, я гуру, я самый ничтожный, я мать… Столько вариантов… Но если каждый из них отобрать – не умрёшь, правда? Значит это был неправильный ответ. Это не я. Это просто один из слоёв, в которые кутаешься, привычно называя собой… Со временем эти роли, слои становится всё труднее поддерживать в глазах окружающих, они начинают душить… Ты решаешься разобраться – задаёшь себе этот вопрос снова и снова – Кто я?, сбрасывая слой за слоем, двигаясь к центру, к себе, к ответу, который там, под последним слоем…




Фото скопировано из сети Интернет