В броске до хруста позвонка,
Когда весь ты, сплошные нервы,
Но переводит мяч рука на угловой,
Ты – номер первый!
Доволен ты, болельщик рад,
Соперник на тебя не зол,
Похлопал по плечу, что ж, брат,
Твоя взяла, за нами гол…
И вновь игра, звучит свисток,
И вновь соперник атакует,
Опять удар, опять бросок,
И вот соперник твой ликует.
До крови, закусив губу,
Вытягивая мяч из сетки,
Клянёшь себя, клянёшь судьбу,
Но восхищён ударом метким.
Злость и азарт, и радость с болью,
Эмоций здесь и счесть нельзя,
Враги встречаются на поле,
Вне поля, лучшие друзья.
После игры, перебирая
Моменты, душу теребя,
Ну, как, твой враг кричит, тебя я?
А ты в ответ, а я тебя?
До новых встреч уснуло поле,
И обезлюдел стадион,
Нет, всё же что-то есть в футболе,
Раз так любим народом он.
Вратарь
© Copyright: Николай Турченков 2, 2023
Свидетельство о публикации №123022005315
Свидетельство о публикации №123022005315
Рецензии