Я завтра проснусь в печали,
где день терпеливо гнётся —
не светит, как прежде, солнце,
не манит душистым чаем.
Остывший игривый пламень:
огонь в феврале знакомый —
прости, я его не помню,
смотрю на него — сдуваю.
Апрель голосит ручьями,
влезая струёй под кожу,
толкая насколько можно
безвольного сердца камень.
С апрелем в одной упряжке:
снимая венец терновый,
я пленником лжи и боли
останусь ненастоящим.
На старой скале, у края
нашёлся глоток свободы —
кровавый, немного гордый,
но всё же любимый вами.
Дрожала луна — упала:
забыта по воле рока,
осталась засохшей коркой
поверх мудреца-стакана.
Пойми: под лежачий камень
вода не течёт, как слово:
не будет желаний в соло
душить и ломать руками.
Наступит весна — украсим:
защита надёжным слоем,
навеки любовь отстроив
на мелких крупицах счастья.
Заново
© Copyright: Арслан Яшагин, 2023
Свидетельство о публикации №123022005100
Свидетельство о публикации №123022005100
Рецензии