(Владиславу)
Наверно, писать письма ночью —
дурное дело,
Ведь пишется всё,
даже то, что ты не хотела.
Напишется...
Будет свободна грудная клетка.
А что если для любви
я пока...малолетка?
Письма лежат нетронуты.
Да, мне страшно.
Ведь чтобы любить
нужно быть ещё тем отважным
Воином или героем,
быть человеком
С сердцем железным.
За что мне, за что мне это?!
Каждое было закончено
словом "Жду",
Но ты не один,
я навстречу к тебе иду.
Только что, если мы не можем
коснуться рук,
Потому что ты - Север,
а я твой далёкий Юг?
Между нами моря, города,
полуспящие страны,
Намоленные христианские
церкви, храмы,
Люди, толпа,
сбивающая нас с ног...
И даже этот, казалось бы,
просто слог,
Натянутая стрела:
отпусти - забудь.
Но давай будем вместе верить:
когда-нибудь
Север сойдётся с Югом,
вода с землёй.
И будем, конечно, счастливы
Мы с тобой.
О любви тому, который меня не знает
© Copyright: Валентина Букина, 2023
Свидетельство о публикации №123022003497
Свидетельство о публикации №123022003497
Рецензии