Мироточат иконы,
катится мир в трубу,
мальчиков провожают,
девочки на войну.
Мальчиков очень много,
мальчикам сотни лет,
бьются за мир мальчишки,
многих из них уж нет.
Там за бурьяном пряным,
ладаном пахнет смерть,
грех отпевает ворон,
ветром относит в степь.
Плачет Петрович в руку,
батей зовут в полку,
не уберёг мальчишек,
не сохранил в бою.
Сам он войны хитрее,
страх помогает жить,
пули его не ищут,
должен был научить.
Грудь разрывает мука,
давит, саднит за них,
смелых и бесшабашных,
старых и молодых.
Петрович лишился дома,
сына предал земле,
мать потеряла разум,
в сердце война войне.
Жалко ему зелёных,
недолюбивших дев,
жальче седых и зрелых,
их как бы нет уже.
Кровоточат зарницы,
клонится день ко сну,
крестит бойцов Петрович,
шепчет мольбу во тьму.
Хочет вернуться к миру,
слушая печки гул,
наперекор разрывам,
батя полка приснул.
Петрович
© Copyright: Эраст Сотников, 2023
Свидетельство о публикации №123022003425
Свидетельство о публикации №123022003425
Рецензии
