Привыкаем, увы, ко всему...

Ни к чему пить тоску прошлых лет,
вспоминая о чём-то сакральном,
выпасть  может  счастливый  билет
в пьесу жизни и не театральной,
понимается, жаль,  не  всегда,
не любая судьба к ней  готова
и  седая, подчас,  борода
мудреца  ловит рыбой на слово.

Вправе вечность  поставить  вопрос,
на  который  разнятся  ответы,
то  жара, то вдруг снова мороз
и неважно, зима или лето,
осень поздняя с ранней весной
со случившимся  всуе  согласны,
хоть  картины  и  нет расписной,
цвет у дней чаще синий, чем красный.

Привыкаем, увы, ко всему,
сквозь  терпение  нитью  в  иголку,
платье  выбрать  дают  по уму,
фолиантом на пыльную полку,
коли что, жизнь поставит сама,
никаких нет сомнений при этом,
для  души  плоть с годами – тюрьма
при  отсутствии  яркого  света.

Он и есть тем, что кличут  «любовь»,
в фонарях придорожных и в звёздах,
и в сиянии сказочных снов,
ею  дышат  и  воды, и воздух,
а  иначе  весь  мир – пелена,
день сурка в колесе обозрений,
старость – боль, возрастная стена
от  невежества  в  виде  мигрени.

20.02.2023 год