Процентов на девяносто

Я иду по городу. Город упрямо-сер.
Город мелок, как лужа, а лужи здесь нынче всюду.
Не похож на февральский угрюмый и грязный сквер.
Город болен нехваткой снега, как мы - простудой.

Где найти откровения там, где с зимой - никак?
Город хлюпает носом, лекарств для себя не помня.
Только краешком глаза увидишь в туман и мрак
Узкий солнечный луч, отражённый в стекле оконном.

Я иду по улице, и в рюкзаке везде -
И в особом блокноте, и даже в рабочем - строчки.
Строчки в пачках квитанций, чеков и списков дел.
Строчки в дебрях смартфона - все вместе и в одиночку.

Что с того, что не двадцать, ребёнок, заботы, быт?
Что с того, что от этой зимы поломалась схема?
Колокольчиком тонким внутри у меня звенит
То, что просится в рифмы и ждать не желает немо.

И, хотя мир порою довольно-таки суров,
И пока в нем живёшь, неурядиц хватает вдосталь,
Иногда мне кажется:
Я
Целиком состою из стихов.

Или хотя бы процентов на девяносто?

Февраль 2023 г.