Художнице

Художнице...

Штришок за штришком невесомо ложатся,
Тут бабочек стая присела на лист.
Рисует художница, тени кружатся,
Как музыку пишет лихой пианист.
И нет во мне сил перестать любоваться,
Как верно на лист перене'сен портрет!
Штришок за штришком невесомо ложатся,
Как дни и недели на множество лет.
Для верной руки неважны инструменты.
И яркой палитрой зажжется душа.
По праву заслужены аплодисменты,
Но я замолкаю, почти не дыша...
Закончен портрет, и вымыты кисти,
И убраны краски, запрятаны в стол.
Но вдруг нарисованный смелый мальчишка,
Сняв каску и броник, с картины сошёл.
"Спасибо, " - он скажет, -"за то, что остался
Тобой нарисован теперь на века.
Тобой я тихонечко залюбовался,
Когда прикасалась к портрету рука... "
Пожмёт он художнице руку несмело,
Оденет обратно и каску, и бронь,
И, вновь залюбуясь рукой загорелой,
С портрета присмотрит теперь за тобой...
Декабрь 2022г.
©Ольга Кобылкина