Я знаю, что нужно идти нам вперёд,
Но на нашем фрегате посеяна смута.
И день наш закончит багровый закат,
И мудрее не станет вечера утро!
Крысы бегут с нашего корабля,
Боцман сказал: «То дурная примета».
Не в ножнах клинки, пистолеты в руках,
Я прошу, Посейдон, прекрати ты всё это,
Тот самый, кого вчера другом я звал,
Тычет мне в горло острой рапирой.
Впередсмотрящий похоже спятил с ума,
Завыл по-шакальи с какой-то сатирой.
И взмахом рапиры была пролита кровь,
А картечь проверяла комзолы на
прочность.
И за борт мы сбросили ум свой и честь,
В почёте остались лишь резвость и
точность...
Но к острову всё же дошёл наш фрегат,
Пригнали туда его сильные волны.
Но некуда было добро всё грузить,
Ведь кровью трюмы уже были полны.
P. S. И горько заплакал Бог морей,
Посейдон,
И из списка разумных людей вычеркнул
он.
Фрегат
© Copyright: Олег Недвецкий, 2023
Свидетельство о публикации №123022002083
Свидетельство о публикации №123022002083
Рецензии