Пусть кружева плетут другие

Писать стихи витиевато,
Плести из слов ажур роскошный
Не получается, ребята.
И от чужих изысков тошно.
Как если б вечером субботним,
Купив селёдку на закуску,
С пьянчужкой местным в подворотне
Из горла пить коньяк французский.
Не получается, ребята,
Ни про любовь, ни про цветочки.
Душа в комок бумажный смята,
И вместе с ней измяты строчки.
Возможно, перемкнула клеммы
Война коротким замыканьем.
Не отпускает эта тема.
Она сверлит моё сознанье.
Она во мне сидит занозой,
Саднит под сердцем, кровоточит
В жару и в слякоть, и в морозы –
Без передышки даже ночью.
Мальчишки снятся в камуфляже
И папа мой в военной форме,
И я всё жду, что он мне скажет:
– Беда, Маринка, в каждом доме.
Какой ажур? Какие краски?
Два цвета нынче – чёрный с белым.
Мальчишки вновь надели каски.
И вы, в тылу, займитесь делом!
Не вешать нос! Хвост – пистолетом!
Пиши, давай, и шли ребятам,
Хоть не зовёшь себя поэтом,
Твои слова нужны солдатам!
И я пишу, а как иначе?
И строчки пишутся простые.
Да, я пишу. Пишу и плачу.
Пусть кружева плетут другие.
20.02.2023