Вновь где-то слышен окрик: «Пли!»
Плодом не станет счастья завязь.
Ты оторвёшься от земли,
В который раз парить пытаясь.
Твои полёты наяву –
Всего лишь древнее томленье.
Суметь сказать: «Я так живу!»
И стать строкой в стихотворенье,
Суметь окрикнуть тишину,
Заставить петь её с оркестром
И вылепить свою страну,
Как пекарь, из кусочков теста,
Не всем дано. И ты горда!
Летишь, как птичка-оригами,
Где вдоль дороги провода
Висят распятыми рабами.
Виктор Коноплев
18.03.2004
МУЗА
© Copyright: Виктор Валерьевич Коноплев, 2023
Свидетельство о публикации №123021903763
Свидетельство о публикации №123021903763
Рецензии