Бумага просится к перу, перо к бумаге...

Утро едва брезжило в щели штор.
Он в махровом халате и ночном
чепце на голове, в тёплых шлёпках,
мерил комнату нарочито неторопливыми
шагами из угла в угол.

Странный вопрос не давал покоя -
зачем люди пишут? Чего только и
где не пишут: пишут на стенах, в
блокнотах, в эфир, в отчётах,
в доносах, кусая зефир...

Но вопрос был не об этих каракулях -
о творчестве. Казалось бы нехитрый
вопросик, мол творчество вообще одна
из отличительных черт человека.

Из ритма родилась музыка, она уже,
произвела на свет поэзию, за которой
немедленно последовали живопись и
скульптура, а может и наоборот, кто
нынче проверит и докажет?

Но вопрос о прозе, уточнён миниатюрой.
Может открыть тему на форуме? Авось да
небось и ляпнут что-то мудрое.
Но мудрое затаилось и ни за что не желало
появляться.

Он раздвинул шторы и стал смотреть в окно.
Это было домашней новостью, его никогда не
интересовали соседи, их будничные дела и заботы.

Ишь ты, оказывается старикан, Иван Моисеевич,
не так стар, как ему казалось - бегает да не
трусцой, но рысью. Молочница прикатила тележку
с бидонами молока, и двор огласило её мелодичное
сопрано... Стоп! А почему бы это всё не записать?
"Бумага просится к перу, перо к бумаге..."