Петля

Стихов было много написано мною
О любви и о чувствах, что смешаны с болью.
Хотелось подняться мне к звёздам повыше,
Но так и остался я здесь неуслышан.

И сколько ни старался, и сколько б ни писал,
Никто в этом мире меня не понимал.
Один за другим меня люди покидали,
И всё моё творчество до тла они сжигали.

Один я остался, никого рядом нет,
Даже самые родные, от них только след...
Я здесь совсем лишний, я будто изгой,
Пришлось от всех скрыться, путь выбрать иной.

Уехал далеко, туда, где ни души,
Решил я остаться, чтобы творить и жить.
Там дом был деревянный, заброшенный и старый,
Судьбе такой находке я чертовски благодарен.

Прожил я там долго, почти что семь лет,
Стихи писал ночами, потом встречал рассвет,
Природой тихой наслаждался
И новой жизни обучался.

Но счастье недолго продлилось моё,
Страдания с болью даны мне судьбой.
Мысли – враг мой, стреляли картечью,
Да что там стреляли... грозили мне смертью.

Окутала в плен меня тихая жизнь.
Ну где же ты, счастье моё?! Покажись!
Но с каждым днём становилось лишь хуже,
Окончательно я этим пленом задушен.

В депрессию впал, писать перестал,
Остаток своих дней бесполезно проживал.
Я лишь с головою пытался бороться,
Ведь непросто на свете изгою живётся...

Устал я так жить, прошу, ты пойми
И слишком уж строго меня не суди.
Судьба так решила, хозяйка моя,
Что спасёт от всех бед меня только петля.

Лишил себя жизни, и дело с концом.
Пред смертью насладился я воздуха глотком.
Погиб очень быстро, страданий больше нет,
Но больше в этом мире не встретить мне рассвет.

Случайные люди в доме тело нашли,
Мой дом, моё тело, но уже без души.
О смерти моей в стране скоро узнали
И после новости этой изгоя признали.

Все книги мои, что писал я семь лет,
К великому счастью, увидели свет.
Я к звёздам поднялся, но какой в этом толк?!
Ведь погас уж в моём сердце тот яркий огонёк...