Заоконные зарисовки

Под музыку, гудящую со стен
уютного кафе со вкусом кофе,
уходит осень в мир, где прах и тлен,
и тени шевелят нежданный профиль

приблизившейся ветреной зимы.
Её дыханью внемлют ветви клёнов
и скучные от древности псалмы,
что ветер разучил во время оно.

Там, в полутьме, за окнами огни
шоссе облили жёлтыми слезами.
Что разглядеть пытаются они
в ночи подслеповатыми глазами?

                ***
Фигачит метель в лобовуху,
да так, что не видно ни зги,
как будто из сказок старуха
пытается пудрить мозги

усталому путнику. Вьюга
по-волчьи бежит целый день,
а сосны стволами упруго
качают январскую тень.

И только полену в камине,
что летние помнит деньки,
мерещится – нет и в помине
ни снега, ни вьюг, ни тоски.

                ***
А что? И весна наступит?
И, может быть, даже лето?..
Пусть мимо летят на ступе
напасти. А буйным цветом

зайдутся луга речные,
и запахом вкусным, сытным
наполнится город этот,
веками по грудь укрытый.

Пчела зажужжит, привычно
прикинувшись виолончелью,
солируя смело, зычно.
И даже моя челюсть,

не знавшая раньше рифмы,
не ведавшая размера,
почуяв весны ритмы,
исторгнет стишок первый,

не хитрый, не умный, даже
похожий на то, что было...
Пора объявлять пропажей
метельный пассаж стылый.