Письмо к родной душе

Я проснулся зимним утром,
Тебе ли не знать об этом.
Я подумал, что будет дальше,
Что всё не будет так как раньше…

Я не представляю это утро,
Когда не будет тебя со мной.
Когда внутри всё будет пусто,
Когда не захочу вернуться домой.

Вернуться, но зачем?
Меня никто уже не будет ждать.
Я потеряю последний свет,
Что озарял меня так много лет.

Когда ты уйдёшь…
И покинешь мою жизнь,
Станет на один смысл меньше жить.

Среди всех слёз, терзаний теперь,
Ничто не сравнится с такой потерей.
Не будет места среди людей,
Больше никогда не смогу терпеть.

Я готов простить, забыть всё что сделал не так,
Но разве будет смысл потом жить так?
И пусть у меня горе от ума,
Для тебя всегда я маленький чудак.

Моё имя не будет высечено на камне,
Меня никто не будет помнить потом.
Слава утонула в стакане моём,
Среди поэтов оказался за бортом.

Кто будет помнить - так только ты всегда, 
Что всегда была рядом, даже когда
Я вёл себя не как любящий сын твой,
А полный настоящий дурак,
Что не хотел вернуться домой
И остаться поговорить с тобой…

День когда тебя не будет со мной,
Станет роковой меткой ножом
По сердцу и душе, и всё сразу
Увязнет, не очистив с глаз эту сажу.

И когда ты уйдёшь…
Всю мою жизнь с собой заберёшь;
Когда оборвётся эта нить,
Станет на один смысл меньше жить.