От болот, где созревает осень,
Где брусника в собственном соку,
Тянет ветром, пахнущим осокой,
Слышится родимое ку-ку…
Плещет рыба в светлых водах речки,
Аист дремлет на одной ноге.
А березки – праздничные свечки
В жёлтом поле, как на пироге.
В горизонт уходит путь-дорога
В поисках ромашки на лугу.
Отчего тогда опять тревога?
Не могу понять я, не могу…
От болот, где созревает осень...
© Copyright: Николай Цыганов, 2023
Свидетельство о публикации №123021801118
Свидетельство о публикации №123021801118
Рецензии