Из пшеницы моих стихов

Кем-то сделаться мне пора,
Но собою лишь быть могу,
Истрепали меня ветра,
Словно клен в голубом снегу.

Та же легкость и простота,
И умытая снегом прядь,
Только клен неподвижно встал,
Я же вышел один гулять.

Все рано мне, идти куда,
Всё знакомое под луной,
Жаль, такие же холода
Застудили наш край родной.

Как крестьянин, что перепил,
Головою плетень зашиб,
Ветер буйных, незваных сил
Сеет смуту в полях души.

И от крика любой оглох,
Кто за пашней недоглядел,
Зреет злобы чертополох,
Вместо рыжей пшеницы дел.

Осень вместо весны вокруг
В птичьи клинья вплела печаль,
Рядом с птицами ты ли, друг,
Улетаешь куда-то вдаль?

Все же вызреет урожай,
Не затем ли мы здесь нужны?
Дорогая, не уезжай
Из родимой тебе страны.

Не согреют, кто далеки,
Если ждут наст с тобою тут,
Вместе выполем сорняки,
Что из семени смут растут.

Только здесь  я любить готов,
Ждать, ища силуэт во мгле,
Из пшеницы моих стихов
Выпекая поступков хлеб.