По троллейбусным проводам

Улица тянется по троллейбусным проводам – вдаль.
Лицо к окну – это холодная сталь.
По пятам за тобой, следует, - тень,
потерянная, как и нынешний день.

Сотни прохожих в спешке шагают
и взгляд друг на друга, уже не бросают.
Мир спотыкается о людские распри,
кашляя и выплёвывая противоречий сгустки.

Тёмное небо, вздымаясь над городом –
пишет печаль на домах и прохожих.
День или вечер? Всё тот же сумрак,
души летают, погружаясь во мрак.

Всё начинается с белой страницы…

Я задыхаюсь. Нервы простужены.
Люди смеются, глупо влюбляются,
пальцы, скрестив, - в любви признаются.

Сотня ударов сердечных в секунду,
чувствую дрожь, но не чувствую руку.
Пыль въелась в кожу, усталость в тело,
но остаётся бесконечное слово.

Всё начинается с белой страницы…

Мир обернётся… Люди посмотрят.
Новую историю в книгах напишут.
Лет через десять сожгут, и вновь перепишут.

Праведник кто, а кто искуситель?
Но пьеса написана. И каждому роль.
Голоса мчатся по улице, не смотря вдаль…

Я с мыслями двигаюсь по троллейбусным проводам…

                Март 2023г.