Стремится время всё запорошить.
И снова год прошёл, очередной,
С тех пор, как мы простились с той войной.
Но всё не можем вынуть из души
И в снах проходим, может, в сотый раз:
Надсадный гул загруженных машин,
Июльский зной и горный серпантин,
И, как тебя дружок от смерти спас,
И письма, что плелись к нам много дней,
И много, на поверку, славных дел.
А славу поделил политотдел…
Да, впрочем, мы не думали о ней.
И нам, бывало, ночью не до сна,
И нас пьянил шальной, бунтарский дух,
И каждый, если надо, стоил двух,
Когда бы только цель была ясна.
И ни к чему ругаться, сгоряча,
Мол, мы не затевали той войны!
Такое время было, мы его сыны.
Тебе за всех придётся жить, бача!
А память живёт
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2023
Свидетельство о публикации №123021600913
Свидетельство о публикации №123021600913
Рецензии