42 мертвых поэта

Смысл жизни прост и банален:
Он в говоре кухонь, уюте спален,
Взрослении, спорах, ходьбе, учебе и картах,
В прощании, в том, чтобы не возвращаться обратно

Или вернуться, пройдя двенадцать ступеней
Другим человеком, Венерой, рожденной из пены.
Смысл жизни в процессе без окончания и наград.
Только вот нас растили с прицелом на результат.

Ты должен закончить школу. Освоить профессию.
Каждый год подводить итог и считать прогрессию,
Построить своё гнездо, родить, на даче вырастить хмель...
В зачет же идет только лишь достиженная цель.

В несовершенном мире грохот глаголов совершенного вида.

С детства в программу записано от матери и отца:
"Если уж что-то начал - доводи до конца."
Поэтому японская литература такая странная?
Там почти всегда нет развязки, но есть путь познания...

А, кстати, все недочитанные книги, недописанные картины
Тоже косятся на тебя с укором, неотвратимо
Фрустрируя и ругаясь голосом мамы,
Стыдом и виной отдаляя тебя от нирваны.

Когда вырос под лозунгом memento mori как перестроить сознание в carpe diem?

И вот тебе около тридцати,
Ты стоишь, куришь и не знаешь куда идти.
Не сейчас, а по жизни. Какой там конечный пункт?
И рацио знает ответ: он тут,

А эмоцио, цепляясь за уроки из детства
Противится, мечется, плачет и, в знак протеста,
Врубает апатию, блокирует серотонин.
Внушает: ты родился один и ты сдохнешь один

И в этом и цель, и путь и весь смысл.
Ты как паразитов давишь все эти мысли,
Но они возвращаются всё время и с новой силой
Ведётся борьба за то, что бы быть счастливым.

Или казаться счастливым хотя бы себе самому.