В этот год каждый месяц ложился плитой
На поля и придавливал грудь.
Умирая, земля становилась святой,
Приходили её обернуть
В чистый саван стихи. Или это снега?
Всё одно, что метель, что сонет.
И над прорубью пар- как дыханье врага,
Даже если врага больше нет.
Даже, если он год как сиреневый куст,
Даже, если он год как ветла.
И распишет потомкам Иван Златоуст
Все оттенки печали и зла.
И напишется блюз, (пусть не пишется блюз)
О степи, о церквях, о корчме.
О, какая же тишь- это я не молюсь,
Только слово мерцает во мне.
***
© Copyright: Александра Скребкова-Тирелли, 2023
Свидетельство о публикации №123021603648
Свидетельство о публикации №123021603648
Рецензии