Белым безмолвием тянутся дни.
Март – неокрепший, под талым сугробом.
В небе петляют вороны одни,
Пялятся хищно, ища снедь в трущобе.
С прищуром солнце, тепла – с ноготок,
Изредка луч метит бликом оконным.
Скоро стекут холода в водосток
Так, что ручей хлынет звоном бессонным.
К вечеру он обернётся в кристалл:
Клык изо льда долго чахнущей стужи.
Видимо ей неугоден финал,
Злится на то, что срывается ужин
Под волчий вой всё слабеющих вьюг
И заскорузлых подачек морозца.
Стыло в груди от подкожных кольчуг,
Кто в наше время о ближнем печётся.
Всё в этой жизни – мельком, на бегу,
Мудрость плывёт в продырявленной шлюпке.
Разве блаженных зовут к очагу,
Где мы честнее в словах иль поступках?..
Шквал обезумевший, ночь пролита,
Всплески весны на сезонной мензуре.
Стужа уйдёт, но жива мерзлота:
Душ огрубевших вселенского сюра.
Мерлота
© Copyright: Владимир Чайка 3, 2023
Свидетельство о публикации №123021600359
Свидетельство о публикации №123021600359
Рецензии