У каждого свои есть лица

У каждого свои есть лица,
На обетованной сей земле.
Да и мгновений вереница,
На вожделенной высоте.

Они однако же влияют,
На то же образ иногда.
Ну и как будто бы играют,
В театре ведомого дня.

Похожие на те же маски,
Которые скрытны без конца.
Только другие вовсе краски,
Неведомая колея.

Лица похожие на загадку,
Которую не предугадать.
Свои присутствуют догадки,
Быть даже тернии и гладь.

Свои присутствуют различия,
Да и особенные черты.
Но ради видимо приличия,
Вновь осуждению подвержены.

С ними сие время коротают,
Испытывают вдруг себя.
На перепутье их не меняют,
Их роль пожалуй такова.

Действительно они такие,
Пока что теплится душа.
Как и положено, земные,
Лишь разные наверняка.

Одно, показывают миру,
И как обычно наяву.
Описывает поступки, мотивы,
Лишь у реальности в плену.

Оно как некая обложка,
Того отпущенного бытия.
Действительно такая маска,
Но сущность вовсе не видна.

Иначе видно представляет,
И даже ведомые дни.
Но всё-таки сопровождает,
Пока что дни есть сочтены.

Другое ведают родные,
И только близкие, друзья.
Присутствует некая идиллия,
И изобилие тепла.

Для них по прежнему открыта,
Но от чужих закрыта глаз.
Такие светлые приметы,
Таков действительно типаж.

А третьего совсем не видно,
Сугубо личное всегда.
Душ в ней бывает отражение,
Какие все наверняка.

Но от рождения до тризны,
Той тайной есть обличена.
Скрывает чаяния, капризы,
И даже собственное Я,