Я привык к стихам, как к детям родным,
К этой форме такта. Притворясь бесплотным,
Стих стремиться получиться ровным,
Для создания лучшего впечатления,
Но едва ли ему удастся снова,
Обрести точно такую форму,
Как уже была когда-то. Ново
Всё, что идет по тропе творения.
Стих - не материя в привычном смысле,
Даже если он уже написан,
Он всегда остается чистым,
До попадания в голову.
И пусть разлетаются многие копии,
В форме листа. Игра с формами,
Это проделки филологии,
Для меня бесформенность - золото.
Я привык к стихам, как к детям родным...
© Copyright: Артем Анфимов, 2023
Свидетельство о публикации №123021600116
Свидетельство о публикации №123021600116
Рецензии