***

Мне до экспромтов дела нет,
Вопросы все к Батист Поклену,
Я местный дворовой поэт,
Но трудно мне найти замену.
Ты не трусиха!Знает, Бог!
Шалом душе твоей вовеки!
Прошла ты множества дорог
И знаешь всё о человеке.
Об этой жизни...
О себе....
И где подвох или рутина,
Но коль натоплено в избе,
Какая для тоски причина?!
Я знаю, нынче тяжело,
И високосный год, как тяжба,
Но то, что было, всё прошло.
- Садись, мы раны перевяжем!
Прочтём молитву о родных.
- Зажги свечу..
 - Псалтырь открою..
Да будет  божий мир на них
И вера в поле шириною.
Ты выстоишь среди ветров
Среди болезней и шумихи.
Да будет на тебе Покров
Небесной Матери..
Как, тихо..
Давай сегодня слушать ночь,
Как небо слышит наши души,
Когда и боль  не превозмочь,
И давит в грудь одно удушье.
Ну, хватит...всё...
Тебе тепло?
Где, ножки? Я носки одену?
А за окном то замело,
И жарко лишь аборигену.
Ты, кофе..чай?
Подкину дров...
- А знаешь, есть ещё мелиса,
Я сделаю без лишних слов,
Прошу, вот только без каприза.
Пройдешь и это, дайте срок,
Все "устаканится" по жизни,
Ты - не трусиха. Видит, Бог!
Не о тебе пропела тризна.
- Ты, чай попей.
Иди под плед....
Уже в тиши вся гладь земная.
Нам до экспромтов дела нет.
Целую, спи, моя родная!