Вот вам автор - он пишет рассказы...

*   *   *

Вот вам автор – он пишет рассказы,
Хоть физически не удался;.
Пьет он водку, чтоб выглядеть мощно,
Хоть ему эту водку нельзя.

Весь багровый, он мчится за бабой,
Хоть ему волноваться нельзя,
И поэтому длится недолго
Этой авторской жизни стезя.

Смотришь – он опрокинулся навзничь,
Смотришь – лапки сложил на груди.
А ведь мы его предупреждали,
Говорили ему: «Не ходи

Вслед за нами, ведь мы же – другие,
Злые жидкости нас не берут,
И тебя унижавшие бабы
Не от нас, а за нами бегут».

Отвечал он с циническим видом:
«Я, голубчики, славы хочу.
Вот увидите: только помру я,
Все воскликнут: “Трагедия, чу!”

И начнут об ушедшем таланте
Словесами в статейках бряцать.
Вот посмо;трите: так всё и выйдет».
Так и вышло – к чему отрицать.

Мы на кладбище слушаем птичек,
Где прозаик лежит молодой,
И могилку его орошаем
Вместо водки – обычной водой.

Мы не взяли на кладбище женщин,
Чтоб не было споров и свар
О спиртном, о разврате, о смерти,
Составляющей лучший пиар.