Люди правду говорят,
Душа чужая – потёмки.
Кто был прав, кто виноват,
Возможно, поймут потомки.
Классик сказал, жизнь - это театр,
Каждый из нас - актёр.
Свой все имеют репертуар,
Но кто сценарист, где режиссёр?
В головах тараканы, их уйма у нас,
Каждый рвётся на первые роли,
Мечтает калифом побыть хоть час,
Царьком посидеть на троне.
И у меня тараканы свои.
Живу только хлебом насущным.
В вазе стоят восковые цветы,
Не пахнут, не вянут, вид лучше.
Забуду молиться, и свечку зажечь,
Не помню, как пишутся письма,
Душевная тяжесть мешает взлететь,
В воздух, пахнущий прелыми листьями.
Как когда-то и все, я была влюблена,
Душа летала, как птица!
Забыла, какая по вкусу звезда,
Что стекает слезой по ресницам.
Что за роль на земле предназначена мне?
И зачем стало чаще казаться,
Будто в бедной моей голове
Тараканы опять шевелятся?
Что в душе, что в голове?
© Copyright: Валентина Костюкова 2, 2023
Свидетельство о публикации №123021500533
Свидетельство о публикации №123021500533
Рецензии