У МОРЯ
Спит под пухлым покрывалом.
- До весны осталось мало,-
Шепчет мне Надежда робко,-
Здесь, как раньше спозаранку
Будет бить прилив лениво.
Изумрудом вспыхнет ива.
Сменим робы на … гражданку.
И полоска горизонта,
Серебристой станет нитью
По сезонному наитью,
И протянется вдоль фронта.
Нет, нет, нет - не будет фронта,
Это лишь всего-то рифма.
У стихов то быль, то мифы -
Настежь красоте ворота.
Так внушает мне Надежда:
Лопнет у врага утроба,
Лишь заморские невежды,
Думают, бессмертна злоба.
Будут братьями славяне,
Кто в родство и в дружбу верит.
Ну а кто по злобе мерит,
На себя пускай пеняет.
Свидетельство о публикации №123021501700