Мне не пишется нынче, хоть тресни

                Мне  не  пишется  нынче, хоть  тресни.
                А  казалось  бы: взял  выходной,
                Что  ж  ещё? Сочиняй  себе  песни,
                Но  душа  не  лежит  ни  к  одной.


                Только  кажется, видно, поэту,
                Что  стихов  нерождённая  рать
                Так  и  рвётся  безудержно  к  свету –
                Успевай  лишь  с  души  отгребать.


                И  что  времени  будто  бы  мало,
                Но  ведь  стих  не  износишь  в  мечтах?!
                Что  ж  не пишешь  теперь, как  бывало?
                Прихватило, брат? Брось  ты  свой  страх!


                Не  ослаб – удручён  грустной  ролью,
                Что-то, знать, не  готово  пока,
                Раз  сосца  не  сдавил  сладкой  болью
                Мне  беззубый  ротишко  стиха.


                Знать, не  бродят  разбуженно  соки,
                Мысль  ещё  не  владеет  пером.
                Стих  сорвётся  в  нежданные  сроки,
                Как  лавину  рождающий  ком.


                Вот  тогда  и  поднимет  средь  ночи,
                Всё  иное  забудешь  тогда.
                Сверх  того, что  создал, между  прочим,
                Я  не  смог  бы  создать  никогда.


                Да  и  все  мы  вот  так  сочиняем,
                Только  это  не  все  сознают.
                Мы  не  столько  стихом  управляем,
                Сколько  нас  те  стихи  создают.