Мне не пишется нынче, хоть тресни
А казалось бы: взял выходной,
Что ж ещё? Сочиняй себе песни,
Но душа не лежит ни к одной.
Только кажется, видно, поэту,
Что стихов нерождённая рать
Так и рвётся безудержно к свету –
Успевай лишь с души отгребать.
И что времени будто бы мало,
Но ведь стих не износишь в мечтах?!
Что ж не пишешь теперь, как бывало?
Прихватило, брат? Брось ты свой страх!
Не ослаб – удручён грустной ролью,
Что-то, знать, не готово пока,
Раз сосца не сдавил сладкой болью
Мне беззубый ротишко стиха.
Знать, не бродят разбуженно соки,
Мысль ещё не владеет пером.
Стих сорвётся в нежданные сроки,
Как лавину рождающий ком.
Вот тогда и поднимет средь ночи,
Всё иное забудешь тогда.
Сверх того, что создал, между прочим,
Я не смог бы создать никогда.
Да и все мы вот так сочиняем,
Только это не все сознают.
Мы не столько стихом управляем,
Сколько нас те стихи создают.
Свидетельство о публикации №123021501616