***

Что же ты, душа,
Вертишься и маешься.
От чего молчишь -
Горько усмехаешься.

Высекли тебя
Веточкой березовой,
Вот и ты теперь
В краске бледно-розовой.

Ты взгляни на небо
С птицами-ракетами,
Черное от копоти,
Порванное стрелами.

Все бы ничего,
Только, ниже нижнего,
Опускает смерть
Дальнего и ближнего...


Рецензии