Проза наброски к Теории смерти1 01. 12. 2022

Вообще говорить много вредно. Это может привести к депрессии.

Моя писанина на личной странице - не более чем игра артиста. Мои стишки или мысли могут вызвать воспоминания, внутренние эмоции, новости и многое другое.

Некий ежедневник поющего в темноте. Я никого и ни к чему не призываю, не агитирую, не втюхиваю, не стараюсь, не жду и не надеюсь.

Но есть одно но. Я может полный идиот и ничего в этой жизни не понял логически, но я хочу сохранить свой дух. Он мне дорог, он красив, он многому меня научил, помог пройти и выдержать.

И у меня есть дух сыновей, они мне дороже моего. Есть временные препятствия, но это временные.

Сохранение личного духа - это и есть развитие.

Недавно разговорился с соседом. Он начал первый и я был удивлен одинаковости образов.

Мне было шестнадцать лет, по своей молодости и неопытности я схватил температуру и сразу ее не заметил в шуме общаги.

Я начал "плыть". Всё время как-то замерло, исказились звуки, цвет, в целом всё восприятие. В углу сидел некто в черном костюме. Смотришь прямо - его нет, но он виден боковым зрением.

Я уже не мог говорить. Я лежал один, кто-то заходил, кто-то выходил. Не помню кто понял, но мне принесли градусник, температура была 40, нашли какие-то таблетки, с утра я был и чувствовал себя нормально.

Сосед описал такой же случай у его друга. Если честно, то я очень удивился. Я думал - это температурные галлюцинации.

Смерть в чёрном костюме, для меня это понятный образ - как учитель из школы, которому доверяешь.

От этого сгустка энергии исходило спокойствие, он не вызывает страха. Он просто прибыл сделать свою миссию - не более того. Да-да, нет-нет - его устроит любой вариант событий.

Куда бы он меня повёл? Я не знаю. Мне было 16 лет лет и я был чист, как мне кажется сейчас. Я надеюсь, что тогда бы с ним мы погнали сразу в рай: мне бы дали крылышки, лиру и сандалики.

Сейчас мне сорок пять и я уже запутался. Если приплывёт опять, то я уже понимаю, что шансы пожить есть. Но это фигня. Важно куда он меня поведет...

Уже зародилось сомнение в правильности своего существования.

Знаете в чём прикол? Важно, чтобы некто в костюме за мной пришел - это понимание того, что у тебя есть дальнейший путь и он пришел показать тебе его. Надеюсь, что там есть некий выбор.

Ну или тебя разобьет на атомы и ты станешь пылью в пространстве вариантов, без возможности восстановления в себя.

Если даст Бог, то когда-нибудь, когда я пойму, что тело уже не тащит от слова совсем - я бы хотел собрать свою семью в своё доме. Попросил бы сыновей помыть меня в бане и надеть на меня белую рубашку.
Расцеловал бы каждого, и когда они уснут, я бы попросил черного прийти за мной, что я готов и мне не страшно, и не стыдно...

Фото из интернета. Похоже чем-то. Он тоже на чем-то сидел, лица нет, но топора точно не было. Я бы списал это на температурный бред, но уж слишком долго он меня ждал в своём углу, минут десять.

Я сам себя оставил на земле? Нет. Меня оставили люди, живущие рядом, которые заметили и сделали всё правильно. 1994 год.

И возникла совсем другая история моего существования.

Время к которому мы так привыкли тоже искусственное. На самом деле время оно очень медленное и какое-то бесконечное. Уровень примерно такой, что один обычный день - это лет 10, если не 100... Я это тоже почувствовал, странное состояние, непривычное.