Льют проливные дожди
Зимой.
Мне говорят:
Подожди!
Из тебя выйдет поэт
Крутой!
Но я приволок себя в кризис,
С которым не могу справиться.
Довел ли я мысль - минус.
Мне мои стихи больше не нравятся.
раньше все что-то да и писали.
когда я сам не писал требовали стихи!
а щас все будто замерзли и устали
от моей нескончаемой любви.
Я думал, что стану великим поэтом.
Верил, что стихи для людей стали спасением.
Все время дурацкое это
Меня охватил безумный разгул воображения.
В величавом ритме
Я восхвалял опьяняющие глаза.
Но пришло время, а мои рифмы
Больше не трогают людей за сердца
Сегодня я кое-что осознал:
Асфиксия рифмы и смысла.
Шишек набил сколько, себя изтязал.
А люблю тебя до сих пор. Жаль рифма просела, обвисла.
Поэт во мне заболел и умер.
А я остался дальше жить.
У меня синдром. Его основоположник Лювер.
Я сегодня прекращаю творить.
Поэтический кризис
© Copyright: Ислам Мирзоев, 2023
Свидетельство о публикации №123021400358
Свидетельство о публикации №123021400358
Рецензии
