Почему я не умер тогда сразу

Хотел бы я с тобой в обнимку
Смотреть советское кино,
Сдувать с тебя пылинки
И любить тебя за все.

Но пожинаю нелюбимые итоги:
Попытка осуществить утопию распалась...
Я писал счастливые любовные строки,
Когда ты с огнем в глазах мне улыбалась

А теперь я один.
Гуляю  по квартире из угла в угол.
Через неделю меня ждёт серпантин.
Я счастлив, что ты пока не назвала меня «другом».

Какова вся эта ситуация сейчас?
Может взглянуть на нее под другим углом?
Улыбка, каскад волос, бровей, губ и глаз.
Не смотря на всю избранность, твоя красота находится в другом.


В видении этого мира с разных точек зрения.
В ходе мыслей, взглядов. И вообще твои слова.
Я так страшусь твоего презрения.
Но так отчаянно пытаюсь в стихах восхвалять глаза.

Их красоту не увидеть ярким днем.
И темной ночью их красоту не зреть.
Знаешь, когда мы были вдвоем,
Я хотел тебе серенады петь.

Твои глаза творят в душе северное сияние.
Они манят, как свет в темноте!
Они водоворотом высасывают переживания.
Я осознаю, что до тебя я был в нищете.

В нищете духовной.
В отсутствии счастья.
В нищете любовной,
Будто бы меня лишили важной части.

Но мысли все те же:
Ты не будешь моей.
Я перед Богом грешен
И расплачусь любовью твоей.

Так почему если любовь зараза,
Так почему если она чума.
Я болен. И не умер тогда сразу?
А по сей день схожу с ума?