Inner Strenght

INNER STRENGHT                Samuel Krig



Сосед вчера мне предложил с ним выпить бренди, но, отказался я, кобенится февраль.
В Москве место приезжим в «секондхенде», им всё одно, что стаксель, что Грааль.**
Жить средь людей гнилых осточертело, ведь перемен я никаких не жду.
Алчность и наглость, джунгли беспредела, где разногласий «жесть» похожа на вражду.

Вспомнились гренадеры Старой Гвардии Наполеона, обратный путь их был похож на ад.
Брошенные ружья, ранцы, вымпелы, знамёна, «ширмы» из трупов, вкус конины, смрад.**
Березина, мороз, жуткая переправа, горящие мосты, огонь прицельный русских егерей.
И в ледяной воде «издержки» чьей-то славы, людская плоть на мельнице смертей...

Разруха за фасадом процветания, воруют всё, что только можно своровать.
Подчас, писать стихи здесь нет желания, хочется, надев венгерскую пижаму, лечь, и спать.
Гротескность дней, метания идиоток, но, неизменны Шерлок Холмс, Вустер и Дживс.
Забыв места, где пахнет женским потом, смотрю игру «Toronto Maple Leafs».*

Сегодня вторник, молодой наглец в подъезде/вновь распахнул окно, чтоб людям навредить.
На бездорожье - сталь бандитский лезвий, безумие ряженых, коммерческая прыть.
В теплых носках сижу, и прибалтийской майке, мой кабинет как дот, и всё мне нипочём.
Я знаю, ненависть сорвет когда-то гайки, и рухнет всё, и порастет быльем.

Иной реальности кувалды плющат память, здесь из детей прямо-таки прет к садизму страсть.
Брезмозглый потс плюёт в красное знамя, о, Господи, дай силы не упасть!
На изрисованных скрижалях экскременты, веяние времени - «оплёв» прошедших лет.
Повсюду хуны, «ермолашки», и агенты, колчаковская плесень, гнусь и бред.

Всё это вертится, блажит средь изобилия, на ляжках взбалмошных марух - «рваный» деним.
Уж Лию Ахеджакову из театра удалили, типа живи, как хочешь, не препятствуй молодым.*
И, что сказать об этом «обновлении», да, ничего, ослиное упрямство - в пропасть путь.
Трюкачество продажной камарильи, слоёв беднейших пагубная «муть».**

А, за моей спиной, с портрета смотрит Пушкин, его взгляд  разрывает бесовщины круг.
Лишь с ним моей душе в буднях не душно, и я тружусь, не покладая своих рук.
Кто сможет, тот прозреет, безусловно, а, кто не сможет, станет пылью странных дней.
Условности, в колодец тот бездонный, канули сотни благостных идей.

Стылые версты, ветер одуревший, St. Valentine отметим, что с того.
Вновь ходит друг мой в черной рясе среди певчих, могу всецело положиться на него.**
Вера в себя и есть та внутренняя сила, с которой никому не совладать.
Лежит снег на кладбищенских могилах, мы здесь, с тобой, не плачь, Россия-мать!






                14 февраля 2023
                8:21






Note:  * На фото - "Crossing the Berezina River", художник Peter von Hess, 1844.
           * Произведение опубликовано без первой строфы.