Пошутили и хватит

Умирает посредственно жизнь.
Ожидаемо высыхают слёзы.
Тихо доносится пение из глубин
Души и всё шепчет: «Тобой я болен».

Мне не светит твой тёплый взгляд,
Не почувствовать ласку ладоней.
Было бы проще, дай ты мне выпить яд,
Чтоб не мучил тебя я, влюблённый.

Если б умел я маслом писать картины,
Не терзал бы всех про тебя стихом.
Если б занят я был музыкальной рутиной,
Про тебя б написал уже целый альбом.

Ты моё сердце держала так бережно,
Что осколки его почти вновь срослись.
Но сейчас мы стоим, оба растеряны,
И хочется камнем нам падать вниз.

Я говорил, что писал тебе письма.
Знаешь, это одно из них.
И мне, наверно, не хватало трагизма,
Раз ты читала мой каждый стих.

Но, знаешь, мне ни разу не стыдно —
Я писал для себя о чувствах своих.
Но ты… Ты же новая форма садизма —
Приближать меня, зная о чувствах моих.

Мы словно попали в «браслет» Куприна,
Да только вешаться я не буду.
Когда встретил тебя, подумал: «Мечта…»,
Но мечта моя не моя почему-то.

Я пишу тебе в самый последний раз.
Как отправлю — покину жильё,
Потому что душу выставил напоказ.
Прости. И пусть славится имя твоё.