Поэт и критик

На днях один забавный диалог
Меж мной и одним критиком случился:
Он мне - лишь бабе - втолковать не мог,
Что «дар поэта» мне в бреду явился.

Он мне сказал: «Мадам, ну что за бред?
Ведь у Поэзии свои законы.
Вам ведомо, что полон белый свет
Такими, что на разный лад лишь стонут,

Что рифма им нужна, чтоб обличать,
Чтоб доказать: не всё в стихе - мужчина.
А Вы мне: «Я - поэт! На мне - печать!»
Вас, может, куда следует подкинуть?»

Он пальцем у виска ушел крутя,
Ворча, что я во всём несовершенна,
Что я слаба, стихи мои - пустяк,
Что мне не быть с грядущим поколеньем,

Что нечего мне будущему дать.
«Угомонись, меняй свои пелёнки.
Вернись мыть пол, посуду протирать.
А голос - лишь по молодости звонкий.»

Я так хотела дать ему ответ,
Хлестнуть его метафорой по носу,
Ведь женщина - по-своему поэт,
Пусть и другие у неё вопросы.

Вы знаете, так хочется стонать,
Пусть, в рифму даже - высказаться нужно.
Да к чёрту общепринятую стать.
От правды никому не станет хуже.

Я выскажу в стихе свою печаль,
Копилку разобью, что слишком полна,
Ведь женщина - не кованая сталь,
И на неё свои находят «волны».

А, знаешь, я вот так хочу писать -
Я поделюсь подборкой впечатлений.
Не кабаки с берёзой воспевать -
На это был знаток Сергей Есенин.

Не выпускать рифмованную дробь,
Где пауза до паузы в надрыве.
Я разве Маяковский тебе, чтоб
По лесенке строфа спускалась криво?

Я разве Пушкин? Вот величина.
Куда ни плюнь, везде в России Пушкин.
Пойми: сама я по себе ценна,
Не береди сравнениями душу.

Ты знаешь, в основном, я педагог,
И сравнивать считаю некорректным.
Один сквозь зубы цедит пару строк,
Другой - родит поток словес несметный.

Ну не крутите, критик, у виска.
Бывает что угодно не по вкусу.
А я мечтаю: через век строка
Моя - пример великого искусства.

Скажите, разве грех большой - мечтать?
Хотеть не вредно - в песне так поётся.
И я пишу, когда могу писать,
Когда мне рифма под руку суётся.

Поток ну наспех склёпанных стишат
Я рада, что ты прочитать изволил.
Помочь хотела мне твоя душа,
Пусть, может, и совсем непроизвольно.

Эмоция, пора надеть узду,
Мне помощь надо перейти границу,
Чтоб мастерство чуть вышло за черту.
Иль, правда, мне всё это только мнится?