С нежностью

В тёплом, солнечном безымянии,
Словно в безвременной тиши
Ощущая перстами шёлк пламени
Очень хочется ласково жить...
Осыпать звездопадами августы
И на горных вершинах писать
Снегом белые пышные благости,
Зарываясь носом в леса,
Будто в ворот пушистый... И в ельниках
У корней расстилаться иглой...
Тонкой веточкой можжевельника
Падать с рук на аналой...
Ветром быстрых коней мчаться бешено
По полям, через дикую степь...
Это мы... Набор сколов и трещинок,
По тактильности прожитых лет...
Быстролучно мелькнувшее зарево
Так похоже на утренний звон
В колокольном надречным мареве,
Там где мы корни храним испокон...
Там где мы, многоликие, чистые,
Будто дети - легко и светло
Рассыпаемся в августе искрами
И январским метём помелом...
Это мы, как сигналы из космоса
От далёких-далёких планет
В безызызвестно протянутом осмосе
Прорастаем сквозь континент...
Это мы, растопырив доверие,
Словно ушки до солнца цветок
Начинаем дышать, снова первыми,
Обратившись лицом на восток...
Оставаясь собой - разномастными,
Разнотравьем, единой семьёй
Вечно алого пламени атласного
Солнца, встающего над горой...